Hay una supresión de espacios, una caída de perspectivas, el vacío de la vida cayendo levemente. Lo que no tendré, lo que no seré, única punzada entre los latidos de mi corazón. Soy como una sombra, el reflejo de lo que aspiro que no termina de corporeizarse. Mientras tanto, ni siquiera me animo a escribir cosa que antaño me apaciguaba.
Y digo “ni siquiera” con precaución y sigilo, porque todavía tengo metido en el cuerpo el vicio de la expresión, un como virus que no consigo domesticar (quizá porque en el fondo no me lo haya propuesto seriamente) y que me impide contemplar por el puro placer, disfrutar sin el menor empeño de añadir palabras, generalmente nunca nuevas, a los ya millones de toneladas existentes. Que dislate, este. Necesito alejarme del artificio, necesito un baño de naturalidad, pero mi obsesión por lo excelso me lo impide.
